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“他们不是!”罗莎的胸口剧烈起伏,强烈的委屈和愤怒堵满了她的喉咙,让她组织语言变得异常艰难,“他、他们不是——”
罗兰毫不留情地再次打断她。他看着女儿眼中积聚的泪水,继续说出了更伤人的话:“你以为你真的有什么特别的吗?你以为你能在那种地方出人头地?”
“罗莎,你什么都没有。没有钱,没有背景,连基本的见识都没有。你去了星城能做什么?去码头上扛麻袋?给人端盘子?还是在街头卖唱、乞讨?”
“没人会觉得一个小镇姑娘能有什么天赋,罗莎。”他最后说,语气很平静,也很残忍,“没人。”
罗莎的眼泪止不住地流。她的身体在颤抖,不知是因为愤怒还是悲伤。
“她觉得我有。”
罗莎的声音很轻,轻到几乎听不见。
“她觉得我有!”她重复道,这一次,字字清晰。
罗兰僵住了,脸上的怒气瞬间凝固,像是被什么东西击中。
他猛地扭开头,整个人背对着罗莎,肩膀在颤抖。
罗莎看着父亲的背影,第一次发现父亲的肩膀是那么窄,那么单薄。
罗莎转身上楼,每一步都走得很慢。她回到房间,关上门,靠在门板上慢慢滑坐到地上,然后抱着膝盖,把脸埋进臂弯里。
楼下传来父亲的脚步声,他在来回走动,然后是椅子被拉开的声音,接着是长久的沉默。那沉默压在楼板上,也压在罗莎的心头。
窗外,酝酿已久的雨终于落了下来,罗莎的啜泣在雨声中渐渐平息,她擦干眼泪,慢慢站起身。
她在床底拖出一个木箱,箱子表面被反复擦拭得异常光滑干净,透出温润的哑光。她摸索着打开扣子,掀开箱盖。
里面躺着一把小巧的木琴,红棕色的琴身带着岁月的痕迹,显得古朴而典雅。
罗莎将它小心翼翼地捧出来,指尖轻轻拨动着琴弦,“咔哒”一声,打开了记忆的闸门。
阳光很好。母亲坐在窗边的藤椅上,她的手指灵活地在琴弦上跳动,流淌出的不是什么华丽宏大的乐章,而是一串清亮的、带着生活气息的小调。
她低声哼唱着古老的歌谣,偶尔抬眼望向年幼的罗莎,唇边泛起温柔得足以融化冬雪的笑意。
阳光落在母亲脸上,她眯着眼,睫毛一颤一颤的,连窗缝里溜进的风,也忍不住在她轻柔的歌声中飘舞。
那个笑容里有什么?罗莎现在想不起来了。
她抱着琴,走到那张堆着药草笔记的书桌前,拿出藏在抽屉最深处的一个小铁盒。
盒子里装着戏剧团寄来的几封信,纸张边缘已经微微泛黄。信下面压着一张折迭整齐的、色彩略显陈旧的演出海报。
海报上,星光剧院的名字在金色字体的映衬下熠熠生辉。
她把海报贴在胸口,闭上眼睛。
黑暗中,她做出了决定。();
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